Iaca şi traducerea unui mic poem de Paul Celan, pe care tocmai ce-am terminat-o şi, de tare ce mi-a plăcut, am şi publicat-o. N-am verificat încă dacă mai există variante în română.
DE NEVISAT roasă, ţara de azimă străbătută fără somn îşi ridică muntele vieţii. Din miezul ei frămânţi iarăşi numele noastre pe care, cu un ochi semănând cu al tău la fiecare din degete, le pipăi în căutarea unui loc, prin care să mă pot trezi mai devreme la tine, limpede flamă de foame în gură.
(Ceva info despre text [Von ungeträumtem geätzt], să zicem că de aici.)
Poate că eu nu sunt un povestitor, ci un prevestitor – poate că nu sunt prevestitor, ci povestitor, şi poate că nu sunt nici povestitor, nici prevestitor: sunt, cum s-ar zice, un vestitor. Vestesc. Ce anume? Greu de spus. Vestesc nemurirea. Am spus bine? Încerc din nou. Vestesc murirea. A mai fost vestită. Să vestesc nemurirea muririi? Sau murirea nemuririi? Nu prea ştiu ce să vestesc. Sunt totuşi un vestitor. Nu un povestitor, nici un prevestitor. Sunt ăla care aduce veştile la televizor. Unde ele clipesc, apoi mor.
Acum câteva minute, pe TVR HD, a fost "documentarul" ăsta. În reluare, că mai văzusem secvenţe din el, parcă pe TVR Cultural. În fine. Am rămas blocat la faza [02:46-04:40] cu "neromânii" Zigu Ornea sau Ovid S. Crohmălniceanu, care-au scris cele mai cuprinzătoare "istorii" ale perioadei interbelice, de o "sensibilitate care nu le permite (...) să meargă la esenţa lucrurilor", faţă de care "e nevoie de o altă apropiere sufletească", mai "românească", bla-bla. De ce nu spuneţi, frate, că amândoi au fost evrei? Măcar să înţelegem ceva. Sau faza cu "el [Nae Ionescu] nu poate fi pus la zid în integralitatea lui ca plagiator, şi în orice caz nu mai mult decât alţii care-au practicat sportul ăsta" [20:55-21:11]. Deci, a fost plagiator sau nu? Ultimul lucru: o grămadă de oameni aşa-zişi "filosofi", care-au îndrugat doar banalităţi despre Nae Ionescu. În fapt, singurul care-ar fi meritat să vorbească a fost Liviu Bordaş. Puteţi sări prin clipul de mai jos direct până la el, îl veţi recunoaşte uşor, chiar dacă imaginea suferă, şi dă-i, şi suferă:
La vale, pe rotile cu fotoliul dictatorial mărşăluind înspre Piaţa Universităţii. Chiar nu credeam să învăţ astea. Păream mai tânăr, păream mai OK. Acum sunt bătrân. Fotoliul meu se plimbă pe Magheru fără mine. Dărâmă tranşee fără mine fără să ştie că toate maşinile care trec pe Magheru mă calcă. Pe micile bătături care sunt, precum inelele brazilor, anii aceştia fără noimă.